陈砚心想你这不废话吗。他从工具包里把蜡烛头掏出来，那玩意儿在月光底下黄澄澄的，蜡身上沾着他在供台底下蹭的灰。他举着蜡烛晃了晃：“看见没？有蜡，没火。我点不着。”

纸人们齐刷刷歪了脑袋。七八颗纸脑袋往同一个方向歪，动作一模一样，同步得跟齿轮卡死了似的。陈砚看着瘆得慌。

领头的纸人把脸凑近蜡烛，鼻尖都快戳到蜡面上了。陈砚看见它脸上那层画皮底下鼓了一下，像有什么东西在纸壳里头拱。然后那东西停住了，纸人抬起脸，还是老瘸子的声儿：“你点。”

“我拿啥点？”

“你兜里。”

陈砚兜里除了铁钉橡皮管真没别的。但他突然想起来——裤兜内衬破了个洞，上次摸到洞里头有个东西卡在夹层里，他抠了半天没抠出来就没管了。他把手伸进去，手指头穿过破洞，在夹层里摸到一块扁平的硬片，指甲抠住边缘一拽，拽出来了。

一枚火石。旧打火机上拆下来的那种，中间穿了个孔，孔里还缠着半截烧焦的棉线。他都不知道这玩意儿什么时候进去的。可能是上回帮人修打火机时随手揣兜里忘了。

“点。”纸人又催了一遍。

陈砚把蜡烛立在地上，蹲下去，拿火石对着蜡烛芯子。没火刀，他拿工具包里最薄的那把锉刀当火镰，锉刀背敲火石，当当当敲了四五下，火星子蹦出来，有一颗落在棉线上，棉线冒了股青烟，没着。他又敲，这回火星大了点，棉线接住了，烧出一小团橘黄色的火苗。他赶紧拿蜡烛芯凑上去，芯子潮，烧了两秒才稳住。

火起来了。就指甲盖那么大一点火苗，在教堂穿堂风里左摇右晃。

纸人们又齐刷刷往前拱了一步。陈砚举着蜡烛往后退：“站住！说好的借了就走——”

“借到了。”领头的纸人声音突然正常了，痰音没了，变成个干巴巴的平调，像念通知的广播。它伸出纸筒手指，指尖往火苗上凑。陈砚以为它要拿火，结果那根纸手指头直接伸进火苗里，滋啦一声，指尖烧没了，火苗顺着纸手指往上蹿，眨眼工夫整条纸胳膊烧起来了。火是绿的。

剩下几个纸人呼啦一下全围上来，争着抢着把手往蜡烛火上伸。滋啦滋啦，七八根纸胳膊同时烧起来，绿火苗窜得老高，教堂顶上的破椽子都被照得清清楚楚。陈砚往后退了好几步，后腰撞翻一张长椅，整个人仰面摔在地上，后脑勺磕了个包。他顾不上疼，趴在地上仰头看。

纸人烧得那叫一个快。纸壳子卷起来，发黑，碎成灰片往下掉。绿火苗里飘出一股子焦纸味，混着说不清道不明的臭气，像烧头发。陈砚看见纸人脸上的画皮先裂开，陈砚模样的五官一片片翘起来，卷成小卷往下掉，露出底下空白的纸壳。然后是纸壳本身，从脖子缝开始裂，裂成蜘蛛网纹，最后哗啦塌下去，变成地上一堆还在冒烟的灰。

前后不到半分钟。七个还是八个纸人，全没了。就剩教堂地上七八堆黑灰，每一堆灰里都有个圆圆的硬东西。陈砚爬起来，捂着后脑勺凑近看——是面具。巴掌大的小面具，糊得粗，边角都没修，跟黑市上小孩戴着玩的那种一个德行。每张小面具内侧都刻了个字，他拿蜡烛照着辨认，七个字连起来是：别、再、往、下、走、了。

陈砚蹲在那堆灰跟前，蜡烛快烧到手了。他低头看了看火石，棉线烧没了，火石烫得拿不住。他把火石扔进工具包，又看那行字。

“别再往下走了。”

他抬头望了望教堂深处。地板底下那个窟窿还敞着，黑咕隆咚的，刚才听见的呼吸声早没了，但那股子凉气还从底下往上渗，脚脖子凉飕飕的。他把蜡烛举高，光能照进去一尺来深，再往下就吞没了。

陈砚站起来，拿脚把那些小面具踢到墙角，拿碎砖头压住。他拍了拍手上的灰，拎起工具包往教堂门口走。走出两步又停下来，回头看了一眼那堆黑灰，低声骂了句：“老瘸子你等着。”

门外巷子里空荡荡的，月光把电线杆的影子拉得老长。远处基地广播报时，当，当，当，敲了三下。陈砚把快烧完的蜡烛头塞进包里，摸了摸兜里的火石，往铺子方向走。走着走着觉得后脊梁发痒，伸手一挠，指甲缝里全是黑灰。