“破家产？”

陆震天倒抽一口冷气。花白的胡子在嘴唇上方剧烈抖动。

他双手握着紫檀木龙头拐杖。重重杵在实木地板上。

咚。

地板震出微弱的回音。老头脸上的肌肉绷得死紧。

“万亿的盘子。你叫它破家产！”

陆震天指着陆辞的鼻子。手指骨节泛白。

“燕京有多少人削尖了脑袋想进陆家大门。你倒好。跑来给一个三线城市的小公司当上门女婿。”

他胸膛起伏。唾沫星子喷在红木餐桌上。

“传出去。我陆震天的老脸往哪搁！”

陆辞靠着椅背。

右腿搭上左腿。黑色的塑料人字拖在半空中晃荡。

他扯了一张抽纸。慢条斯理地擦掉大拇指上的油星。

把纸团精准地扔进桌下的铁皮垃圾桶里。当啷一响。

“你脸面值几个钱。”陆辞把废纸篓踢回原位。

“燕京那堆破事。今天跟这个家族联姻，明天跟那个财团开战。累不累啊。”

他端起旁边的凉白开。喝了一大口。

“回去当家主？天天早上五点起来开早会。面对一群地中海老头。哪有我现在睡到自然醒舒服。”

陆震天气得直哆嗦。

他指着陆辞身上的白棉T恤。

“你看看你现在这副鬼样子！堂堂暗渊的掌门人。穿着这种几十块钱的地摊货。”

“在厨房里洗碗擦地。你骨子里的出息呢！”

“我这叫热爱生活。”陆辞翻了个白眼。

他伸手拿起一根银筷子。敲了敲面前的白瓷盘。

“每天早上八点去菜市场。跟卖肉的老板砍下五毛钱。那成就感，比你在华尔街敲钟爽多了。”

陆震天看着他那副死猪不怕开水烫的做派。

牙齿咬得咯咯作响。

他大步绕过餐桌。走到陆辞面前。居高临下地压迫着这个不孝子。

“我不管你怎么想。今天你必须跟我走。”

陆震天声音发沉。带着不容反驳的命令口吻。

“欧洲的几个能源矿。东南亚的港口。全等着你去签字接收。”

他手里的拐杖在地板上敲出急促的节奏。

“陆家的担子。你不扛也得扛。”

陆辞打了个哈欠。

眼角挤出两滴生理性的泪水。

“别。找别人扛去。我肩膀窄，扛不动。”

他指了指二楼的楼梯方向。

“我老婆马上下来了。我还得给她热牛奶呢。”

陆震天的视线顺着他的手。落在桌面上。

那里放着半个吃剩的生煎包。

底壳焦黄。里头的猪肉馅渗着点褐色的汤汁。已经凉透了。

老头脸上的嫌恶毫不掩饰。

“天天吃这种路边摊的垃圾玩意。”

陆震天拿拐杖尖点了点那个白瓷盘。

“你舌头坏了？燕京老宅的御厨，随便切盘萝卜丝都比这破包子强百倍。”

“吃这种猪食。我看你这三年是彻底废了。”

陆辞不乐意了。

他猛地坐直身子。

原本散漫的眼神瞬间聚拢。一巴掌拍在餐桌上。

啪。

震得那个装包子的瓷盘跳了一下。

“老头。你骂我可以。别侮辱我做的包子。”

陆辞伸出食指。指着那个生煎包。

“这叫江城地道风味。底壳煎得酥脆。里面包着黑毛猪前腿肉。”

他声音拔高了两度。跟陆震天针锋相对。

“咬一口满嘴鲜汤。你那燕京的御厨懂个屁的烟火气。”

陆震天瞪大了老眼。

他简直不敢相信自己的耳朵。

他拿万亿家产逼这个儿子，儿子无动于衷。他骂了一句包子难吃，儿子居然跟他拍桌子？

“一团死面疙瘩包着碎肉！”

陆震天毫不退让。脖子上的青筋都鼓了起来。

“这也配叫美食？狗都不吃！”

他手里的龙头拐杖差点戳进盘子里。

“你没吃过就在这瞎说。你是不是味觉退化了？”

陆辞站起身。一米八五的个头直接平视着老爹。

“你天天吃燕窝鱼翅。吃得满嘴寡淡。根本不懂这焦香碳水的美妙。”