十二辆黑色的劳斯莱斯幻影。

像一条首尾相连的钢铁长龙。死死堵住了半山别墅外面的私家车道。

V12发动机发出低沉的轰鸣声。排气管喷出微弱的白烟。

在清晨微凉的秋风中迅速消散。

砰。砰。砰。

厚重的车门几乎在同一时间被推开。

几十名穿着黑色定制西装的保镖跨下车。

黑色的硬底皮鞋重重砸在柏油路面上。发出一阵沉闷整齐的脚步声。

他们动作利落。没有任何多余的交流。

迅速在别墅的铁艺大门两侧分列排开。双手背在身后。

站成两堵密不透风的黑色人墙。

中间那辆加长幻影的后座车门开了。

陆家大管家老贺弯着腰。一只手挡在车门顶端。

一根紫檀木雕成的龙头拐杖。先探出车厢。

拐杖底部的橡胶垫点在柏油路面上。发出一声闷响。

燕京第一豪门掌舵人。陆震天。

迈着步子走下车。

他今天穿着一件暗金色的手工丝绸唐装。满头银发梳得一丝不乱。

冷风吹动唐装的下摆。

他抬起头。那双浑浊却锐利的眼睛。扫过这栋三层高的半山别墅。

“就住这种鸽子笼。”

陆震天冷哼一声。声音里带着压不住的火气。

他握紧手里的龙头拐杖。大步走向别墅院门。

两个保镖抢先一步。用力推开黑色的铁艺大门。铁门轴发出轻微的摩擦音。

陆震天穿过院子。走到那扇厚重的橡木大门前。

老贺上前。根本没去按门铃。

他从口袋里掏出一个黑色的电子解码器。贴在指纹锁的感应区上。

滴的一声长鸣。锁舌弹开。

老贺双手用力。推开大门。

客厅里很安静。

清晨的阳光透过落地窗洒在地毯上。

空气里飘着一股浓郁的肉香和葱花被热油煎过的焦香。

陆震天跨过门槛。黑色的千层底布鞋踩在灰色的防滑垫上。

他抬起头。视线越过宽大的客厅。直直看向餐厅。

紫檀木餐桌旁。

陆辞正一手端着白瓷盘子。盘子里装着三个底壳焦黄的生煎包。

他另一只手拿着银筷子。正把一个生煎包往嘴里送。

身上还穿着那件洗得领口发皱的白棉T恤。下面是一条宽松的大花沙滩裤。

脚上踩着那双黑色的塑料人字拖。

四目相对。

陆震天站在原地。胸膛剧烈起伏。

肺管子里像拉着一个破旧的风箱。呼哧呼哧地喘着粗气。

他看着这个找了整整三年的亲生儿子。

那个在华尔街杀伐果断、让全球资本胆寒的暗渊财团掌舵人。

现在像个街溜子一样。端着一盘包子。

陆震天握着拐杖的手指开始发抖。

指关节因为用力过度。泛出一片死白色。

老眼泛起一圈微红。水汽在眼底打转。

他咬紧牙关。硬生生把那股酸涩压了下去。

“你还知道有我这个老子。”

陆震天声音沙哑。带着常年发号施令的威压。在空旷的客厅里回荡。

他拄着拐杖。一步步往餐厅走。

拐杖的胶垫敲击着木地板。笃。笃。声音发闷。

陆辞把那个咬了一半的生煎包放回盘子里。

他拉开椅子。一屁股坐下。

人字拖在半空中晃悠了两下。啪嗒啪嗒响。

“老头子。你这私闯民宅的毛病什么时候能改改？”

陆辞拿起桌上的纸巾。擦了擦嘴角的油渍。

“我这门锁刚换的。你又让老贺给我撬了。”

陆震天走到餐桌前。

他嫌弃地看了一眼桌上那盘生煎包。