天刚亮，我醒了。

没睁眼先摸枕下——剑在。再按腰带——遗书还在。肩头那道伤闷着疼，像被人用钝锤敲了一夜。我坐起身，把青玉剑系好，月白长衫穿整齐，袖口补丁硌手，是阿菱缝的。

建康城比山里吵多了。鸡叫混着梆子声，街对面铁匠铺已经开炉，叮当响个不停。我推开窗，一股煤灰味扑进来，夹着油条香。楼下小贩正支摊，竹竿挑起布幡，“东市茶寮”四个字歪歪扭扭。

就是那儿了。

老仆留下的信里提过，谢家旧部有人曾在东市摆书摊谋生。我没见过他，但知道谢家剑阁外围执事有个规矩：凡经手情报者，左袖内侧必绣半片竹叶纹，不显眼，只对门中人可见。

我拎起包袱下楼，客栈后窗对着荒巷，方便走脱。出门前看了眼墙角鼠洞——昨夜若有动静，今日必有新脚印。没有。干净。

街上人渐渐多起来。菜筐堆在路边，挑夫喊号子，一辆牛车陷进泥坑，赶车的骂娘。我混在人流里往东市走，低着头，脚步不快不慢。路过一家药铺，门口坐着个晒太阳的老头，眼皮耷拉着，手里拨算盘。我多看了两眼——他拇指上有茧，不是算账磨的，是常年握刀留下的。

继续走。

茶寮搭在街角，三面透风，几张粗木桌，几把瘸腿凳。灶上铜壶嘶嘶冒气，水汽裹着茶香飘出来。一个穿灰布衫的男人蹲在炉边添柴，背微驼，头发花白，左手袖口沾了墨点。

我走近，在他对面坐下。

“一壶龙井，两文钱那种。”

他抬头看了我一眼，应了声“好”，起身去取杯子。动作迟缓，像普通老头。可端水的手稳，倒茶时手腕没一丝抖。

我捧杯喝了一口，烫舌。放下说：“您这茶，倒是耐泡。”

他擦着桌子，不动声色：“读书人讲究细品，不急。”

我点点头，从怀里掏出一本《齐民要术》，翻开一页：“请教您个事儿。我昨儿在旧书摊瞧见这本，说是南朝初年的刻本，可这‘稷’字写法不对路。您见得多，认得真伪吗？”

他扫了眼书页，眉头微动：“你拿的是残本。真正古版，《汉书·艺文志》里记过一笔：‘稷者，五谷之长也’，那个‘稷’字末笔改带钩。你这本平收，是后来坊间翻刻。”

我说：“原来如此。我还瞅见个怪事——有家藏本把‘兰亭’印成‘揽亭’，听着就不对劲。”

他手一顿。

再抬眼时，目光已变了，不再浑浊，像井底浮起的一星光。

他低头续茶，嘴几乎不动：“《兰亭集序》拓本……传世不多。若真有残卷流落民间，当以‘曲水流觞’四字为验。第三行‘觞’字缺一捺者，伪。”

我盯着他：“若真有那么一卷，藏在不该藏的地方呢？”

他没答，只把茶壶轻轻放回炉上。然后弯腰从桌底抽出一本书，递过来。是本破旧的《论语》，封面脱落，只剩麻线缀着。

“您读这个？”我接过。

他摇头：“替人保管。那人三年前走了，再没回来。”

我翻开来，夹层里藏着半块竹片，巴掌大，一面刻着两个字——“残帖”。

指尖触到那刻痕时，胸口贴身藏着的《兰亭剑帖》忽然发烫，像被火燎了一下。

我猛地攥紧竹片，抬头看他。

他嘴唇动了动，极轻地说：“慎之。”

话音落，他立刻低头吹炉火，仿佛什么都没发生。可我看见他左手袖口滑出一线墨绿丝线——那是竹叶纹的一角。

琅琊旧部，没认错。

我慢慢把竹片塞进袖袋，端起茶杯掩住神色。心跳比山野遇狼时还快，可脸上不能露。四周都是人，一个小贩推车经过，铜铃叮当响；两个妇人坐在隔壁桌嗑瓜子，碎壳吐了一地。

就在这时，西边来了个卖香料的商贩。

他穿着西域胡袍，头戴毡帽，肩上挂个皮囊，手里拎着铜秤，步子不紧不慢。可在离我们三丈远时，忽然停下，目光直勾勾盯住我的袖口——那里鼓了一块，正是藏竹片的位置。

他不动了，只站在那儿，右手缓缓摸向腰间。

我右手立刻压上剑柄。

青玉剑未出鞘，掌心贴住剑格那一瞬，《兰亭剑帖》猛地一烫，比刚才更烈，像是烧红的铁片贴在胸口。紧接着，一股热流顺着血脉冲上手臂，又从指尖炸开。

“嗡——”

一声轻震，无形气浪自衣下迸发，震得桌上茶碗跳起半寸，水洒出来。那胡袍商贩像是被重锤砸中胸口，踉跄连退三步，撞翻身后一个卖糖人的担子，铜锣哐当落地。

他站稳，脸色发青，眼里闪过惊疑。

我知道他看到了什么——一个寒门士子模样的年轻人，坐着没动，可他身边空气扭曲了一下，像夏日里面蒸腾的热气。普通人只会觉得是眼花，但他不是普通人。

他是冲竹简来的。

我没等他再动，抓起包袱起身就走。脚步沉稳，不跑，不慌，混入街心人流。眼角余光瞥见他弯腰捡铜秤，指节发白，显然受了内伤。

走了十来步，背后忽地一凉。

我侧身一闪，一道乌光擦臂而过，“夺”地钉进旁边米店门框——是把飞刀，刃薄如纸，尾部雕着蝎子纹。

我没回头，加快脚步转入一条窄巷。身后传来脚步声，追得急。巷子两侧晾衣绳横七竖八，湿衣服挂着，我低头钻过，顺手扯下一幅蓝布巾甩出去，正好挡住后方视线。

追兵绊了一下。