就在这时，怀里那本账本，忽然，烫了一下。

不是凉，是烫。这半年多来，头一回。

陈默心里那根弦，地一下，绷紧了。他借着门外，透进来的那一线,灰白天光，翻开了,那本,蓝布面的旧账本。

在那一页，原本空白的地方，一行,不属于他的、陌生的字迹，正一笔，一划，慢慢地，从纸的深处，透了,出来。

这一回，它示给他的，不再是,一缕气味，不再是,一声哭，不再是,一个,陌生人醒不来的梦，也不再是，一桩，与他,不相干的,别人的冤。

那一行字，只有，一个字。

娘。

陈默的呼吸，猛地，一滞。

送了十四个,别人的娘、别人的儿女、别人的冤魂，替这世上,了了一桩又一桩,压了几十年的旧账——这本账本，兜兜转转，绕了整整,一大圈，终于，转回了,他陈默,自己身上，转到了,这笔,压在最底下、最深、也最痛的,旧账上。

他那个，死得太早、太不明不白的娘。

他连她的模样，都记不清。他连她是,哪一年、怎么没的，都不知道。爷爷活着的时候，提起父亲，尚且,讳莫如深；可提起母亲，却是,连半个字，都不肯,吐露，仿佛，有一只手，把她，连同她的死，从这世上，整个，抹了个,干干净净。

这些年，他一次次,被这账本，逼着，去追问,别人的生死。追到深处，那根线，却总要,若有若无地，牵回,他娘那桩,谁也不肯提、连爷爷临死都不敢碰的,死上。第七单元，那队赶尸里；第九单元，那盏引魂灯下；这一路，那桩事，像一根,扎在肉里的刺，隐隐地，疼，却，始终，看不真切。

而如今，账本，第一次，撇开了所有,拐弯抹角的暗示，明明白白地，把这一个字，端端正正地，写在了,他的面前。

它不再，拿别人的冤，来给他,打哑谜了。

它是在，告诉他——

该，你，了。

那躲在最深、最黑处，被他,听了不知多少回脚步声、却,从没露过面的,债主；那笔,压在这本账本最底下、要等他被掏空了，才肯现身来收的,本钱——如今，绕过了他,一样一样,失去的每一件东西，绕过了脸、名、五感、身后、归宿、影、想家、命途、喜、悲、梦、念想，终于，绕回了，最,起点的地方。

绕回了,这间,黑漆漆的老宅。

绕回了,他那个，不明不白,死去的娘。

陈默,握着那本,还烫着的账本，一个人，站在爷爷这间,落满灰尘、静得,像一座坟的,寿衣店里。四下里，静得,他几乎能听见，自己那颗，早已凉透了的心，在胸腔里，一下，一下，沉沉地，跳。

他知道，这半年来，他送了这一路的冤，替别人,还了这一路的债。他看着那么多含冤的魂，得了昭雪，入了土，团了圆。他替别人的娘、别人的儿女，讨回了一个又一个,迟来的公道。

唯独，他自己那个娘，那桩,压在他生命最底下的冤，从头到尾，都是,一片,看不透的黑。

如今，终于，轮到,他自己,这笔,账了。

这是他,期盼了许久、又,惧怕了许久的一刻。

期盼，是因为，他，太想知道了——他娘,究竟是谁，究竟,是怎么没的，究竟,是被哪一只,躲在暗处的手，连人带命，一起,抹去的。他想，替他自己的娘，也讨一个,像样的公道，哪怕，他早已,哭不出来、也念不起她了。

惧怕，是因为，他清楚，这笔账的另一头，牵着的，不再是,一个,与他不相干的陌生冤魂。它牵着的，是他,再也想不起模样的娘，是他,那讳莫如深、宁可搭进一条人命也不敢翻案的,爷爷，是他,这被啃得,残缺不全、几乎不成人形的,一身。

更牵着,那个——从头到尾,躲在这满屋樟木气味最深处、听了他,这半年的脚步声、如今，终于，要,现身的,真正的,债主。

陈默握着那本，还烫着的账本，一个人，站在爷爷这间,落满灰尘、静得,像一座坟的,寿衣店里。天光，从门缝里，一点一点，漏进来，照亮了,满屋,浮动的尘埃，却，照不进，那些,最深的,角落。

也照不出，他脚下的，一道,影子。

他缓缓抬起头，望向,这间,他生于斯、长于斯，却，从没,真正,看透过的老宅，望向,那片，藏着他娘、藏着他一身来历、也藏着,那个债主的，深不见底的,黑暗。

该，他了。

这一回,要还的，不是别人的账。是,陈家的账，是,他自己的账。