陈砚往前迈了一步。

纸人又退了半步。

他攥着工具包，心跳得要从嗓子眼里蹦出来。面具还吸在脸上，他不敢用力抠，怕把脸皮扯下来。饼干碎的焦味越来越浓，面具内侧越来越热，烫得他颧骨发疼。

纸人一个接一个往后退。退到教堂门口的时候，那个声音像老瘸子的纸人忽然歪了歪头，画上去的嘴张了张，说了句什么。陈砚没听清，风声太大。

然后纸人就散了。从中间往外烧，像点了火的纸钱，火苗是青白色的，没烟。纸片落了一地，被穿堂风卷起来往街上飞。其中一片擦过陈砚脚边，他低头看了一眼，上面画着半块饼干。

他愣了一瞬。那饼干的画法跟他早上掰的那半块一模一样，缺了一个角，边上印着配给站的戳。

面具“啪”地一声掉了。

没有任何预兆。从脸上脱下来，掉在他摊开的手心里。饼干碎从面具里洒出来，黑乎乎的，一捏就成灰。面具内侧干干净净，什么痕迹都没留。

陈砚抬手摸脸。颧骨上有点疼，照旁边碎玻璃一看，一道红印，像被人用指甲掐的。他试着再戴面具，往脸上一扣，又往下滑了。怎么都挂不住。

他把面具翻过来看内侧，光溜溜的，刚才感觉到的那些坑坑洼洼的纹路全没了。他又摸了摸脸，红印还在，摸上去有点烫。

教堂外巷子里传来纸片被风刮走的哗啦声，还有保护罩的低频嗡鸣，像什么东西在头顶喘气。陈砚靠着门框蹲了一会儿，手还在抖。

他想起老瘸子的话：面具是活人的债。

“什么破债。”他嘟囔了一句，把面具塞回工具包，拉链拉了三遍才拉上。

站起来的时候，他发现地上还散着几片没烧完的纸人碎片。有一片上面画着一只眼睛，瞳孔是他自己的，眼白上画着红血丝。他盯着看了两秒，把纸片踩进灰里，转身往巷子外跑。

跑出去十几步又折回来。他蹲下，把踩进灰里的纸片翻出来，叠了两折，塞进工具包最里层的夹袋里。

“万一有用。”他跟自己说。

跑到巷口的时候他回头看了一眼。教堂窗户黑洞洞的，像一张没画五官的脸。风从破窗灌进去，吹得长椅吱呀响。

他攥紧工具包，往配给站的方向跑。跑了两条街才想起来，刚才面具贴脸的时候，他闻到的焦糊味里，还混着一股很淡的、像小雨头发上那种奶腥味。

他停下来喘气，手伸进包里摸到面具，凉的。再摸脸，颧骨上的红印还在，烫的。

“哥有办法。”他跟自己说。说完才发现嗓子哑了。