一剑。

最前面那个还握着柴刀的汉子，脖子裂开一道细线，血喷出来。

他瞪着眼，喉咙里发出咯咯的声音，往后倒。

两剑。

旁边扑上来的妇人，镰刀刚举到一半，剑锋从她胸口刺入，后背穿出。

灰光在伤口炸开，她的动作僵住，表情凝固在疯狂的狰狞上，然后软倒。

三剑。

想从侧面偷袭的老头，锄头砸偏了。

苏白回手一剑削过他脖颈，头歪向一边，只剩一层皮连着。

血像泼出去的水，溅了苏白半身。

死一个，死两个，死三个。

苏白没停。他握着剑，在院子里移动，脚步很稳，呼吸很平。

剑光灰暗，在晨光中并不醒目，但每一次挥出，都带起一蓬血，倒下一个人。

他没有看那些人的脸，没有听那些惨叫、咒骂、求饶。他只是在完成任务。时劣说“全杀了”，那就杀。

剑锋划过脖颈，刺穿心脏，劈开头骨。血溅在脸上，温热，粘稠。血腥味混着焦糊味，浓得化不开。

他想起穿越前的自己，连鸡都不敢杀。现在，他站在尸体堆里，一剑一剑，收割人命。

但心里很平静，甚至有点麻木。就像在切菜，在劈柴，在做一件必须做、但无关紧要的事。

也许死亡权能的影响。也许只是习惯了。在这个世界，活着的人杀死了另一个活着的人，好像也没什么不对。

最后一个人倒下时，院子里已经没几个站着的了。

还活着的只有六个小孩，最大的不过十岁，最小的才四五岁，缩在墙角，抱成一团，瞪大眼睛看着，哭都不敢哭出声。

苏白收剑。剑身上的血顺着剑尖往下滴，在地面的血泊里砸出小小的涟漪。他脸上、手上、衣服上，全是血。血还是温的，冒着热气。

屋里传来时劣的声音，平静的，隔着门板：

“小孩也拉入教。”

苏白顿了顿，看向墙角那六个孩子。

三男三女，都瘦，脏，脸上是恐惧到极致的空白。

最大的那个男孩，嘴唇咬出了血，死死盯着他。

苏白走过去。孩子们往后缩，但墙角没地方退。

“能走吗？”苏白问，声音沙哑。

没人回答。最小的那个女孩开始发抖，眼泪大颗大颗往下掉，但没出声。

苏白转身，走到院子里的井边，打上来一桶水，冲洗剑上的血，然后洗手，洗脸。

水很快被血染红。他洗了三遍，手上还是有淡淡的血腥味。

他走回孩子们面前，弯腰，对最小的女孩伸出手。

“起来，跟我走。”苏白说，尽量让声音听起来没那么冷。

女孩看着他，又看看他身后满地的尸体，眼泪流得更凶，但终于颤巍巍地伸出手，抓住了他的手指。冰凉，发抖。

苏白把她拉起来，又看向其他孩子：“都起来，走了。”

最大的男孩先站起来，然后另外四个也慢慢站起，腿还在抖。

他们互相搀扶着，跟着苏白，绕过地上的尸体和血泊，走到院子中央。

苏白看了一眼屋子。门还关着，里面很安静。

“等着。”苏白对孩子们说，然后推门进去。

时劣在屋里，坐在唯一没倒的桌子前，桌上铺着从暗格里找出的纸，手里拿着根秃了毛的笔，正歪歪扭扭地写字。

左手腕的伤口已经止血了，但没包扎，暗红色的血痂看着刺眼。

那些活纸页散落在桌上、地上，都安静了，恢复了普通纸张的样子，只是纸面还残留着暗红的血渍。

时劣写得很慢，眉头皱着，嘴唇抿紧，一副很费劲的样子。

苏白走近，瞥了一眼纸上的字。

字很丑，歪七扭八，像虫子爬。错别字不少，“邪教”写成了“斜教”，“上报”写成了“上抱”，“王都”写成了“王嘟”。

时劣察觉到苏白进来，没抬头，继续写。

写完最后一笔，他放下笔，吹了吹纸上的墨迹——其实没干，吹了也没用。

“拿印。”时劣说，从怀里掏出一个小小的、木质的印章，蘸了点桌上残余的血，盖在纸角。印章图案是个扭曲的眼睛，周围缠绕着触手。