那天晚上回到家，流年并不能睡着。他想起陈莫菲从前的样子，他还为此而朝自己从前的同学要了一张他们的大合照，那上面有陈莫菲最青春、最无忧无虑时的样子，长发随意的在脑后扎成马尾，脸上写满对这世界的憧憬与热爱。

他将那张照片放进手机收藏夹，有时他打开就看她一眼，隔着遥远而无助的时空看她一眼。

他知道那一眼对于他和她来说都毫无意义，但是他愿意就那样看一眼，生活还有什么念想？

不。

其实他也不是想看她，或者他只是想凭吊一下自己的青春。

他呆不住了，站在窗前眼前就能闪现那样一张脸来：长头发的、笑脸如花的、短发的、、难以捉摸的、市侩的、尖利的、悲伤的、孤独的、无助的、绝望的。

他觉得自己快要被这张脸给逼疯了。流年拿起沙发背上的外套，开车走了出去，可走来走去竟然又走到她家楼下。流年把车停在路边，然后去寻找陈莫菲那间屋子里的灯光。

夜深风冷，更深露重，他抱着肩膀仰头观望，似又能看见时空深处。

那时晚自习已经下得十分晚，他们几个都骑自行车回家，他会等所有人都散尽，然后再骑车折回到陈莫菲家里来，在楼下看她那一格窗子里发出微弱的灯光，如果够幸运，有时便能看得见她映在窗帘上的剪影。

流年低下头，掏出烟来，风把打火机的火光吹得摇摆不定。他狠狠吸了一口，然后就着那口烟雾，长长吐出自己的心事。夜无声的听他倾诉，却只能用更为清冷的风和更暗的夜来回应他。

那风鼓满哀怨，把他破洞一般的心吹得更为破败。他只好裹紧心事，又狠狠吸进一口尼古丁。

当他再一次抬起头，就看见陈莫菲的灯暗了下去。

她睡了吗？

流年不知道，他想上去，然而，上去干什么？

烟头跌落到地上，风把它席卷着奔跑出去。烟头还有明火，流年追出去几步，然后将它踩在脚下。他坐回车里，无限循环的放着同一首歌，他不知何以自己会在深夜的此时出现在这里，他不想深究自己的心，那会让他那颗心更加无着无落，更加惶然无措。

流年坐在车里，等一会儿他想走时，再抬起头来却看见陈莫菲那一扇窗的灯居然又亮了起来。

她睡不着。

流年几乎可以断定：她一定又哭了。

这样的猜测让他心乱如麻，他知道，无论于他还是于她来说，这都已然注定会成为一个不眠之夜。

然而她又比不得他，在这座陌生而冷漠的城市里，她陈莫菲如今孤单孑然一人。

那些时光，究竟要怎样才能熬下去？他真怕哪一天她会像方草一样。

不不不。

他觉得自己整个人都要爆炸了。所以流年果断的轰动引掣，夜里几乎没有几辆车，他闯了一个红灯，他需要让自己清醒或者疼，怎么样都好，他觉得这城市里的每一个空气因子都沉重粘滞得要命，都能把他压垮，都让他喘吸不得。

他，恨透了这样的生活。

或者说，他，恨透了这样生活着的自己。

流年踩下油门，风从车窗嘶吼着像吐着腥红信子的蛇一样，扭动身体迎面而来。到了家，流年长久的坐在车里，心里想着的却是再回去，把车开回去，看一看，陈莫菲的灯是否还亮着，她是否能睡得着，她是不是还在哭着，或者哭着哭着睡着了。

他想上楼，想打开陈莫菲那扇关了许久的门，然后帮她搭一条毯子，替她关上灯。

流年双手伏在自己的脸上，他发现自己流泪了。

这真让人悲伤。