暗窗后的那双浑浊眼睛，死死盯着递进来的油布纸筒。

眼珠子上的红血丝像蜘蛛网一样瞬间炸开。

老头连呼吸都停滞了。

干瘪的嘴唇剧烈哆嗦着，喉咙里发出“咯咯”的怪声。

像是一台缺了机油的破风箱。

“哗啦——”

厚重的红漆木门被人从里面猛地拉开。

因为用力过猛，门轴发出刺耳的尖啸。

老头连拐杖都没拿稳，“吧嗒”一声掉在青砖地上。

他整个人往前一扑，双手死死抱住那个油布纸筒，像是在抱一个刚出生的婴儿。

“画……真的是画吗？”

老头声音哑得几乎听不见，双膝一软，直接跪在了冰冷的门槛上。

林天双手插在沾着泥血的风衣口袋里，往旁边侧了半步。

“自己看。”

他摸了摸鼻梁上那块创可贴，伤口被冷风一吹，还在隐隐作痛。

“我赶时间。”

老头颤抖着手，一层一层撕开外面的防水油布。

那双手枯瘦如柴，指甲缝里全是黑泥，却在此刻小心翼翼到了极点。

油布剥落，露出了里面用紫檀木轴卷着的画卷。

老头吞了口唾沫。

慢慢地，一点点地，把画卷在地砖上展开。

清晨第一缕带着寒意的阳光，越过胡同的灰瓦，正好打在泛黄的绢本上。

层峦叠嶂的秋山，若隐若现的古寺。

笔墨雄浑，气象萧疏。

右下角，赫然盖着一枚历经岁月沧桑的“内务府造办处”残印。

老头死死盯着那枚印章，眼眶瞬间红透了。

“老祖宗啊！”

老头突然发出一声撕心裂肺的哀嚎。

他整个人趴在画卷前，老泪纵横，哭得像个丢了魂的孩子。

“三十年了……我李鬼眼，终于把这脸面挣回来了！”

他抓起一把地上的黄土，狠狠拍在自己的脸上，混着眼泪和鼻涕。

“我死后……总算能进祖坟了啊！”

陈胖子在旁边看着，搓了搓胳膊上的鸡皮疙瘩。

“姥姥的，这老头哭得我心里直发毛。”

他凑到林天耳边，“林哥，这画要是拿到拍卖行，少说也得三个亿打底吧？就这么换一块玉？”

林天斜了他一眼。

“苏紫月的命，三个亿买不到。”

老头哭够了，小心翼翼地把画重新卷好。

他挣扎着从地上爬起来，捡起拐杖，冲着林天深深鞠了一躬。

腰弯得几乎折成了九十度。

“小兄弟，你是个有大本事的人。”

老头抹了把脸上的泥水，“我李鬼眼说话算话。你等着。”

他转身，一瘸一拐地走进正房。

片刻后，手里捧着那个散发着奇异香气的黄花梨木盒走了出来。

“啪”的一声。

老头打开木盒。

那块巴掌大小的极品羊脂暖玉髓，静静地躺在红绸缎上。

温润如凝脂。

在清晨的冷风中，散发着一丝若有若无的乳白色宝光。

一股极其柔和的温热之气，瞬间驱散了林天周围的寒意。

林天右眼微微一亮，心头那块悬了几天的大石头，终于落了地。

“归你了。”

老头把木盒塞进林天手里，苍老的脸上露出一抹释然的笑。

“拿着它，去救你想救的人吧。”

林天盖上木盒，郑重地揣进风衣内侧最贴近心脏的口袋里。