晨雾还没散，演武场外的报名榜前已经围了一圈人。

青玄宗的弟子们挤在木栏前，交头接耳地议论着榜上那些名字。每年大比前都是这样，榜上写的是名字，底下压的是灵石、脸面、还有各堂口暗地里较着的劲。有人踮着脚往前凑，有人抱着胳膊冷笑，空气里混着汗味和早饭的葱油饼味。

陈七站在人群外缘。

他穿着那身洗得发白的杂役短褂，袖子卷到肘弯，露出一截晒成褐色的手臂。没人看他。一个扫地的哑巴，站在哪儿都不起眼，弟子们的目光从他身上掠过，一瞬都不停。

他等的就是这个不起眼。

人群往前涌了一波，他顺着人缝挤到榜前。榜上已经写满了名字，墨迹有深有浅，有的工整，有的潦草，凝气七层的段青山排在中段，名字旁边画了个小圈，是有人标注的种子记号。陈七的目光从那些名字上扫过，最后落在榜尾那片空白处。

他伸手去够搁在木栏上的笔。

笔是执事堂的公用笔，笔杆被无数只手摸得油亮，笔尖秃了大半。他捏住笔杆的瞬间，指尖那道青白色灼痕隔着薄茧硌了一下掌心，昨晚碰第七层禁制留下的伤，皮肉下那缕光还在隐隐地跳，一跳一跳地疼。

他顿了顿。

人群在他身后挤着，有人喊让一让，有人在骂前面的挡了视线。没人注意到这个杂役握着笔，站在榜前，站了很久。

识海里传来一道声音，懒洋洋的，带着刚睡醒的鼻音：

真要写？

是阿藏。她缩在识海深处那团青白光里，声音隔着一层水传过来。陈七没答话，指尖的灼痕又跳了一下。

阿藏的声音蓦地收了懒意，变得很轻，轻得怕惊动什么，落笔了，就别回头。

陈七垂着眼，笔尖落下去。

墨在纸上洇开一个小点。他写得很慢，一笔一划，要把这十年欠下的东西一笔一笔都刻进纸里。第一个字是，第二笔落下去的时候，指尖那道灼痕猛地亮了一瞬，青白色的光从皮肉底下透出来，亮得和夜里门缝漏出的那道光一样。

他身后有人了一声。

陈七没停。手指纹丝不动，笔尖压着纸面，把字的最后一勾写完。青白色的光在笔杆上绕了一圈，又暗下去，快得好像什么都没发生过。

他放下笔，退后半步。

榜尾那片空白处，多了一个名字：陈七。

人群安静了一瞬。

有人凑近看，皱了皱眉：陈七？哪个堂的？

没见过这名。

杂役吧？你看他那身短褂。

杂役也来报大比？他凝气几层？

窃窃私语从他身边荡开，又很快被新涌过来的人潮盖住。一个杂役报名，在这群弟子眼里连热闹都算不上，顶多是茶余饭后的一个笑话。没人认得他，没人知道这个就是藏经阁扫了十年地的那个哑巴。