扫码结账。

六十八块钱。

沈辞急着走，手机对准扫码枪时晃了一下。没扫上。

他重新稳住手腕。“滴”的一声。付款成功。

把书夹在腋下。他一路小跑回停车场。

车子重新开回小区。

沈辞推开工作室的门。

雄英还坐在地板上。姿势都没换过。

屏幕上的杰瑞鼠正拿着大铁锤砸猫的脚。雄英看得眼睛通红，手里紧紧攥着衣角。

“别看了。”

沈辞走过去，拿起遥控器关掉电视。

屏幕瞬间黑了。

雄英怅然若失地眨了眨眼。转头看向沈辞。

沈辞走到茶几前。把那本精装版《图解大明三百年》扔在玻璃桌面上。

书页砸在玻璃上，“啪”的一声脆响。

他拉过转椅坐下。翻开书。

手指捏着书页，快速往后翻。

纸张摩擦的声音在安静的屋子里很清晰。

洪武朝跳过。建文朝跳过。

一直往后翻。

停在了一页画着大跨页彩图的地方。

沈辞拿了一支红笔。拔掉笔帽。

在那张彩图上重重画了个红圈。

图上画的，是一棵歪脖子树。树下挂着一个穿着黄袍、披头散发的人。

旁边赫然印着一行大字：“崇祯帝自缢煤山，大明覆灭”。

红笔的墨水在铜版纸上有些打滑。沈辞又用力描了两遍。红圈红得刺眼。

他合上书。

厚重的书本发出一声闷响。

沈辞把书推到茶几边缘。对着雄英招手。

“过来。带上这个。”

雄英小跑过来。双手接过那本书。

手指触碰到封面的那一刻。男孩愣住了。

大明也有书。宋濂教他读书时，用的都是最好的宣纸线装书。

但从来没有哪本书，摸上去像玉石一样平滑。

硬邦邦的外壳，像是木板，却又比木板轻巧。

封面上印着几个他不认识的繁体彩字。颜色鲜艳得像染坊里刚提出来的头道染料。

没有墨臭味。反而透着一股奇怪的化学油墨香。

“亚父，这是……”雄英双手捧着书，不敢用力，怕把这仙家书卷捏坏了。

沈辞靠在椅背上。双手交叉垫在脑后。

他盯着雄英。语气很淡，却透着不容置疑的力道。

“带回去给你爷爷。”

“就跟他说，这里面，写了大明的国运。”

雄英打了个寒颤。

国运。

这两个字分量太重了。压得他手里的书仿佛变成了千斤巨石。

男孩不敢多问。他把书死死抱在胸口。

倒退了两步。

规规矩矩地给沈辞磕了个头。

起身，走向青铜镜。

伸手触碰镜面。

金光亮起。水波吞没了背着书本的大明太孙。

屋子里重新安静下来。只有那箱黄金在灯光下泛着幽暗的光。

大明。洪武十五年。夜深。

御书房里很安静。

连外面的虫鸣声都被厚重的窗棂隔绝了。

朱元璋坐在紫檀木桌前。

他没点灯。

桌上放着那把纯黑色的战术强光手电。

大拇指按在尾部的开关上。

光柱冲天而起。打在房梁上。

冷白色的光线漫反射下来，把整个御书房照得如同白昼。

老朱很享受这种驱散一切黑暗的感觉。这让他有种掌控所有的安全感。

御案正中央。

放着那本刚从仙界拿回来的书。

老朱粗糙的手指在封面上来回摩挲。

哑光膜的触感让他的指尖有些打滑。

这装订手艺。这纸张的质地。

他当了十五年皇帝，收罗了天下奇珍，也没见过这样的物件。

仙家之物，果然处处透着玄机。

大孙子传的话还在他耳边绕。

国运。

老朱咽了一口唾沫。喉结上下滑动。

他这辈子，从破碗和要饭棍开始，一路杀到龙椅上。

他信命，但他更信自己手里的刀。

可现在，仙人把一本写着大明未来的书扔在了他面前。

老朱手心里出汗了。

他把手在明黄色的夹袄上使劲蹭了两下。

深深吸进一口气。胸膛高高鼓起。

他伸出手。拇指和食指捏住硬壳封面的边缘。

翻开了第一页。

厚实的铜版纸翻动，没有宣纸那种轻柔的沙沙声。

反而带着一种干脆的塑料感。

手电筒的强光打在雪白的纸页上。反光刺眼。

老朱眯起眼睛。微微调整了一下手电筒的角度。

光斑偏移了一点。

他视线落在纸面上那排清晰到没有任何墨晕的黑色繁体字上。

第一页，前言。

只看了一眼。

老朱捏着书页边缘的手指，开始微微颤抖起来。