在这个漏风的破旧工作室里。

被自己一针现代抗生素，硬生生给卡住了履带。

朱雄英活了。

如果太孙不死，马皇后会不会因为悲痛过度而病倒？

如果马皇后不死，朱元璋还会不会杀红眼？

如果朱标不因为这两场连轴转的丧事伤了根本，还会早死吗？

建文帝朱允炆还能不能上位？

燕王朱棣还要不要去搞什么靖难之役？

一条线头被拽了出来。

整个大明两百七十六年的历史大网，从中间裂开了一条巨大的缝隙。

全乱套了。

沈辞猛地站起来。椅子被大腿顶开，滑轮在地板上摩擦出刺耳的尖啸。

他在工作台和破沙发之间来回走动。

步子很重。拖鞋踩在木地板上啪嗒啪嗒响。

他走到墙角。抓起一盒没抽完的红塔山。

敲出一根叼在嘴里。

拿起打火机。大拇指压在砂轮上。

“嚓。”火苗窜起。

刚要凑到烟卷前，他眼角的余光扫到了站在客厅中央的小男孩。

八岁的太孙正仰着头，茫然地看着他。

沈辞动作一顿。

大拇指松开。火苗熄灭。

他烦躁地把烟从嘴里扯下来。揉碎了扔进脚边的垃圾桶里。烟丝散了一地。

“你……”沈辞转过身，抬手指着朱雄英。

手臂悬在半空。

嗓子里像塞了一团破棉花。半天挤不出后半句。

说你本该在今晚死掉？

说大明以后会因为你的死而血流成河？

朱雄英没有动。

他站在原地。两只小手依然规规矩矩地贴在裤缝两侧。

哪怕大病初愈，身子还有些打晃，皇家教养的仪态也一丝不苟。

但他毕竟才八岁。

退烧药的效力发挥后，大脑重新夺回了身体的控制权。

他看着眼前这个头发短得出奇的男人在屋子里乱转。

看着男人手里能喷出火苗的暗器。看着那块会发光的黑砖头。

男孩眼底的敬畏更深了。

凡人怎么会有这种手段。

只有话本里的仙家，才能随手拿出发光的法宝，才能一剂药就把快要病死的自己从阎王手里抢回来。

沈辞抹了一把脸。强迫自己停在原地。

事情已经发生了。

人救活了，总不能再找根绳子把他勒死送回去。

更何况，这面见鬼的青铜镜既然能把大活人漏过来，谁知道后面还会出什么乱子。

他转头看向工作台。

那面双面打磨的明朝洪武青铜镜，此刻安安静静地躺在羊皮垫上。

表面不再像水银般翻滚。

恢复了带着铜绿的死寂模样。像一块毫无生气的废铜烂铁。

如果不是桌上那滩被碰翻的绿色化学清洗液。

如果不是地上被踩脏的白绫短袜。

他真以为自己熬夜熬出了幻觉。

沈辞走回沙发前。

居高临下地看着这个一不小心扭转了历史走向的小祖宗。

“小孩。”

他刚开了个头。准备问问对面的情况。

朱雄英原本安静的眼神，突然剧烈地闪烁了一下。

他猛地打了个激灵。肩膀耸起。

像是刚刚从对现代物品的震惊中彻底清醒过来。

他记起了自己今夜在东宫偏殿，为什么会拼着最后一口气爬向那面发光的铜镜。

他记起了宫殿外那些太医压抑的哭声。

记起了皇爷爷通红的眼睛。

男孩的脸色变了。

刚才吃了辣条恢复的一点血色，唰地一下褪了个干净。

连嘴唇都哆嗦起来。

眼眶迅速泛红。大颗大颗的眼泪毫无预兆地涌出眼眶。

砸在地板上。溅起小小的水花。

“仙人！”

朱雄英突然往前扑出一步。

双膝一软。重重磕在木地板上。

他伸出两只细瘦的手臂，一把抱住了沈辞的右腿。

沈辞被他扑得一晃。险些没站稳。

大腿上立刻传来男孩手掌的力道。

死死揪住他的运动裤布料。手指关节绷得发白。

男孩仰起头。满脸都是泪水。

鼻涕混着眼泪流进嘴巴里。他也顾不上擦。

整个人都在发抖。是那种急到了极点的战栗。

“仙人！”

他哭喊出声。嗓音因为用力过度破了音。带着绝望的沙哑。

“您能救雄英的命！您能把黑白无常赶走！”

他拼命摇晃着沈辞的裤腿。

力气大得连沈辞都拽不开他。

“求求您……”

朱雄英把额头抵在沈辞的膝盖上。哭得撕心裂肺。

肩膀一抽一抽地耸动。

“求您大发慈悲！也赐下仙药吧！”

他猛地抬起头。那双满是红血丝的眼睛死死盯着沈辞。

“救救我病重的阿奶奶吧！”