半决赛，终是打完了。

那三个字，在学宫里传了一夜。有人说，匕首散人赢得侥幸；有人说，孟魁首最后那一刀，收了力。可亲眼看过台裂的人，都不说话。

那一夜，学宫的工匠举着火把上了台。锤声、凿声，叮叮当当，一直响到后半夜。裂开的青石，一块一块被拼回去，缝里灌了新灰；天快亮时，又有人提着水桶，把台面冲了一遍。学宫把裂成两半的演武台，连夜修好。第二日，重开。

那一场，陆星阑没有再藏——他握匕首，一记一记，往孟长渊的剑势里劈。劈到第三十刀，孟长渊的剑，的一声，飞出了手。

第二日的台，比昨日更挤。重修过的台面上，那道新灌的灰线，横在台心，像一道没长好的疤。孟长渊上台的时候，手里那柄剑，剑柄缠得比昨日厚了一层。他站定，没说话，只朝陆星阑，抬了抬下巴——来吧。

前三刀，他还在守。第四刀起，他变了。孟长渊的剑走偏锋，他就迎着偏锋走；剑来得多刁，他的匕首就贴得多近。不花哨，不绕弯，都是从扫地时扫出来的路数——低，短，直，往剑势的缝里落。

台下有人数着：十七……十八……

陆星阑的额角见了汗。他左肩被剑风扫过，衣料裂开一道口子，血珠渗出来，很快被风扯干。他没退——退了，孟长渊的剑势就顺了；只有迎着走，才能把那口气，一寸一寸，顶回去。

他每劈一记，经脉里的星力就沉一分。聚星的底子还嫩，劈到二十刀上，手腕开始发酸。他把牙咬住，酸也不管，只管往那道缝里落。

数到第二十九刀，孟长渊的剑，慢了一线。

第三十刀落下去。

那一刀，没有花架子。他把整个人压上去，匕首横着，往孟长渊手腕与剑柄之间，那一点最别扭的地方，磕。

的一声，那柄剑脱了手，飞出去，地插进台下的青石地里，剑身还在抖。

承让。陆星阑抱拳。

孟长渊站在台上，看着自己空空的右手，又看着落在台下的那柄剑。

我输了。他道，可我输得，不甘心。

我知道。陆星阑道，你的剑，不是你的。输给一柄不是自己的剑，换我，也不甘心。

你这话……孟长渊看着他，像是知道什么。

我什么都不知道。陆星阑道，我只知道——你的剑柄上，那截换命的纹，我见过。在学宫地底。

孟长渊没有说话。

他走下台，弯腰，捡起那柄剑，用旧布，一层，一层，重新，把剑柄缠好。

他缠得很慢。缠到那截机关纹上时，他的手，停了一停，又绕了过去。布条勒得极紧，像是要把什么东西，勒回剑里去。

陆星阑看着他的手。那双手，握剑的时候稳得像铁；这会儿缠布，却缠得发紧。他忽然明白，孟长渊不是不知道——他是知道了一点，不敢往下想。

我师父说，他道，这剑，是剑堂的根。剑在，堂在。他顿了顿，可要是这柄剑，是钩——那我师父，是被谁，钓走的？

被池子。陆星阑道，被会换命的池子。

孟长渊握着缠好的剑，站在原地，没再说话。日头照着他，把他的影子，拉得长长的。

他抬起头，看了陆星阑一眼。那一眼里，有不甘，有疑惑，还有一点，他自己都没察觉的东西——像是后怕。然后他抱着那柄剑，走下台，走进人群。没有人拦他，也没有人喊。

走到台边，他还是停了一下，回头，朝那半座重修过的台，看了一眼。

台下，学宫执事，已经过来，宣布了结果。

执事的声音，在满场嗡嗡的议论里，显得不大。他念了两遍，人们才听清。

半决赛，陆星阑，胜。

决赛，明日。陆星阑对——

执事念到一半，忽然，顿住了。

他把手里的名册，翻了一页，又翻回来。台下几百双眼睛，跟着他那只手，一页一页地看。

风从长街那头吹过来，把台角一块碎绸子，吹得滚了半圈。

决赛对手，他道，学宫甲等，佚名。