他从上看到下，又从下看到上。那道裂痕直得像拿尺子比着劈的。他心里嘀咕了一句：这一刀，要是落在人身上——

他没往下想。

他刚要伸手去摸那道裂痕，忽然，指尖，触到一样东西。

不是石头。石头是凉的、糙的；那样东西，凉，滑。

石柱根部的土里，斜插着一样东西。

一柄断剑。

剑身断了半截，剩下那半截，斜斜地，插在土里，锈迹斑斑。剑柄露在土外，缠着的旧布早烂了，木头柄身被雨泡得发乌。他握住剑柄，轻轻，拔出来。

土落回原处，剑身上那层锈，蹭了他一手。

断剑的剑柄上，刻着一行小字。

刻得很深，像是剑的主人，刻上去的。

秦溯。

陆星阑握着那柄断剑，心里，忽然，一沉。

秦溯。

他认得这个名字。失踪案榜单上，第一个名字——入院三年，灵根上等，剑道拔尖，失踪前，在藏经堂值夜。

那面榜，他在榜下站过一整个下午，一个名字一个名字看下来。名字排了长长一列，有的墨迹旧，有的新添。秦溯两个字排在最上头，墨色最深，像被人摸过很多回。

秦溯。

秦溯的剑。他低声道，失踪弟子的剑，插在这根石柱底下。

他蹲下去，又看那根石柱的根部。

柱根四周的土，是松的。

不是风刮松的，也不是雨泡松的——是有人翻过。翻土的人手很稳，翻完还拿脚踩过，踩得不重。可土的颜色，比旁边深一层，也虚一层。

他用手，扒开浮土。

土底下，露出一道缝。缝里，黑黢黢的，看不出深浅。有风从缝里出来，贴着地皮，凉凉的，带着一点潮气——不是井里的水腥，是更深的、闷闷的潮。

这柱子底下，是空的。他道。

他握着那柄断剑，抬头，看了看天。

正午的日头，白晃晃的。

演武台那边，隐约传来一阵喝彩，隔着几重院墙，听不真切。有人在赢，有人在输，还有人排着队等上场。这学宫的上头，亮亮堂堂，什么都摆在日光底下。

秦溯的剑，插在旧演武场的石柱底下。他道，秦慕白，也在旧演武场练剑。

旧演武场底下，他道，是换命池。

风从场子里穿过来，卷着浮土，绕着他的脚，转了一圈。

秦溯，他道，你是被换走的？还是，你自己，下去的？

断剑在他手里，没有说话。

他把剑举到眼前，对着日头，看那两个字。字口里嵌着锈，可笔画一笔一笔都在。刻字的人手不抖，像是把名字刻下去的时候，心里还存着指望。

有名字，就有人记得。他忽然想起自己这半年忘掉的那些东西——名字，脸，话头，忘的时候不疼，想补的时候，才知道补不上。这柄剑上刻着名字，名字还在，人没了。刻字的人，当年大概也怕，怕有一天，没人记得。

他把那柄断剑，用衣摆，擦净，收进怀里。

这柄剑，他道，我先替你，收着。

等大比之后，他道，我替你，问问底下那个池子。

日头，移过屋脊。

他握着那柄断剑，往散修院走。走出几步，他忽然，停住，回头，又看了一眼那根裂了的石柱。

柱子立在旧场子里，裂着一道缝。日头偏过去，那道缝里的黑，更深了。

剑意躁动，他低声道，是它自己，要出来了。

那根柱子底下，他道，埋着一柄，等我捡的剑。

是巧合？

还是，他道，有人，把它，埋在那儿，等我？

他没有答案。

可他怀里那柄断剑，贴着胸口，冷冰冰的，像一只，等了很久的手。