可瞥见周迅那副幸福满满、毫无防备的模样，狠话到了嘴边又咽了回去。

终究还是心软。

这就意味着，创作全程要在周迅的注视下完成。

这种被监视的感觉，简直是一种折磨。

但正是这种煎熬，契合了创作的本质。

除非是极少数的天才爆发，否则灵感从来不是洪水决堤，而是挤牙膏般的痛苦提炼。

大多数时候，创作是一场拉锯战。

为了抓住那一丝飘渺的念头，或是填补语言的空洞，创作者往往纠结万分。

眼前的苏景帆便是如此。

他握着钢笔，在纸上涂涂抹抹。

划掉。

再写。

再划掉。

最后，他烦躁地将那张废纸揉成一团，扔在一旁，抽出了新纸。

周迅曾为揣摩角色精髓而陷入瓶颈，深知此刻的苏景帆有多抗拒打扰。

她屏住呼吸，轻手轻脚地待在一旁。

此刻，连空气的流动都显得多余。

苏景帆脚底抹油，溜得比谁都快。

他连滚带爬地躲到一旁的单人沙发上，顺手抄起本杂志装模作样地翻着，实则耳朵竖得像天线，时刻 那边的动静。

直到确认书桌后的那人没再抬眼，他才长长吐出一口浊气，肩膀瞬间垮了下来。

这感觉太熟了。

像极了当年高中时期，监考老师就站在 窗户那死寂的凝视下。哪怕对方只是轻轻叹口气，都能把他吓得心脏骤停。

半小时的煎熬，终于熬到了头。

苏景帆揉着僵硬的脖颈，将一张写满字的草稿纸推了过去，指尖还带着点不易察觉的颤抖。

纸张上，字迹潦草却透着股狠劲：

“宁愿时间放过我的眼把你看成墓碑

还是想起残缺的回忆曾经让我完美

……

给我一万年一两岁也都无所谓

有些爱逃不出天网恢恢

……”

空气凝固了几秒。

周迅盯着这几行字，眉头微蹙。

作为一个科班出身的歌手，她不懂五线谱上的跳跃音符，但文字带来的冲击力却直冲天灵盖。

那种压抑到极致的情感，像是一块冰冷的石碑，死死压在心口。

如果把爱情具象化，大概就是这种决绝吧。

哪怕记忆支离破碎，哪怕结局惨烈如墓，只要爱得够深，生死都变得无关紧要。

所谓的历练，不过是把那些或圆满或残酷的过往，统统嚼碎了咽下去，化作骨血里的养分。

但有个词，让她卡壳了。

“旱天雷？”

周迅抬起头，眼神里带着几分狐疑：“这词儿，是你为了押韵硬凑的吧？”

苏景帆翻了个白眼，一脸恨铁不成钢。

“土包子。”

他端起茶杯抿了一口，慢条斯理地解释：“南方特有的一种气象。光打雷，不下雨。现在民间常用来形容小孩装哭博同情。你是南方人，难道不知道？”

“还有，广东音乐里也有首名曲叫《旱天雷》。”

周迅张了张嘴，发现自己在常识这块确实被碾压了。

索性不辩驳，她把目光重新落回稿纸上，指尖轻轻敲击着封面。

“光看词没感觉。”

她抬起眼皮，目光灼灼地盯着对面那个男人：“唱给我听。”

面对这个要求，苏景帆没有拒绝。

他站起身，清了清嗓子，拿起那张薄薄的纸。

还没开口，周围的气场似乎都变了。

他的嗓音低沉磁性，带着一种未经雕琢的粗粝感。即便不去酒吧驻唱，这副嗓子也是老天爷赏饭吃的主材。

前奏在脑海中响起，他的声音随之流淌而出。

没有复杂的技巧，只有纯粹的情绪宣泄。

每一个字都像是一颗 ，精准地击中人心最柔软的地方。

周迅坐在原地，手指紧紧攥着裙摆。

原本准备接歌的自信，在这歌声面前碎了一地。

作为一名对音乐有着极致追求的艺人，遇到好作品的第一反应从来不是争抢版权。

而是恐惧。

恐惧自己拙劣的演绎，会毁掉这首神作的意境。

若能锦上添花，自然是皆大欢喜。