他站在那栋旧楼前。

木门上的锁已经被人撬了，歪在一边。

他推开门，走进去。

屋里空荡荡的，墙皮脱落了一大片，露出里面的红砖。

地上有烧过的痕迹，一大片焦黑从墙角蔓延到天花板。

空气中还残留着淡淡的焦糊味，二十年没散。

他蹲下来。

地上有一小片没烧完的布料，灰蓝色，已经脆了。

他用指尖轻轻碰了一下，碎了。

粉末沾在手套上，灰色的。

小月的房间。

他站起来，走到窗边。

玻璃早就没了，窗框上还有烟熏的痕迹，黑乎乎的。

从这里看出去，能看见对面的楼。

二十年前，他就是从那条巷子跑过来的。

跑错了路。

他闭上眼睛。

火。

烟。

拍窗户的声音。

“救命——”

睁开眼。

天快黑了。

西边的天空还剩一抹暗红，像没烧尽的余烬。

晚上，范宸回到家。

母亲在客厅看电视，声音调得很低。

茶几上放着汤，还冒着热气。

“回来了？”

“嗯。”

他坐下来，端起碗，喝了一口。

甜的。

红枣的甜味在嘴里散开，温热的。

母亲没问案子。

她只是看了他一眼，然后继续看电视。

范宸站起来。

“妈，我先睡了。”

“好。”

他走进卧室，关上门。

床头柜上，师父的旧手册和半块橡皮擦并排摆着。

他拿起手册，翻到最后一页。

师父的字迹潦草：“活。”

只有一个字。

他摸了一下那个字，纸面凹下去，是用力写的。

手机亮了。

秦岚发来的消息。

“小范，师父出事前一周，王铁头给他打过电话。时长17分钟。通话记录我找到了，发你邮箱。”

范宸打字：“谢谢秦姐。”

他打开邮箱，下载附件。

通话记录截图。

日期是师父出事前七天。

号码是王铁头的。

他盯着屏幕，很久。

然后打开通讯录，拨了江彻的电话。

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