老周头跟着鬼卒在灰蒙蒙的长街上走了许久。

终于。

鬼卒停下脚步，用铁尺指着前方隐没在雾气中的一座青石拱桥，示意老周头自己跟着前方的队伍走。

奈何桥。

这座古朴沧桑的青石桥，就这么横跨在一条泛着惨绿色泡沫、深不见底的阴河之上。

老周头走近了，远远地就看到桥头的一侧，支着一口巨大无比的黑铁锅。

锅底下，架着没有温度的幽绿色鬼火。那口大锅里，正“咕嘟咕嘟”地翻滚着一锅浑浊的、看不出具体颜色的浓汤。

一个老妇人，就坐在那口大锅旁边的小马扎上。

她佝偻着背，正拿着一柄长长的木勺，一勺一勺地从锅里舀着汤，机械地递给排在锅前、准备过桥的亡魂。

那老妇人，老得简直不成样子了。

她那一头稀疏的头发全白了，脸上的褶子层层叠叠，像是干枯的树皮。那一双拿着木勺的手，更是枯瘦得像两把干柴，仿佛连骨头都快风化了。

她舀汤的动作很慢。

慢得像是每一勺，都要用尽她这把老骨头全身的力气。

而在她面前，同样排着长长的队伍。

老周头端着鬼卒分发的一只破旧粗陶碗，老老实实地站在队伍里，随着人流，慢慢地往前挪着。

走着走着，他忽然听见前面有人小声嘀咕：

"都说这汤……怎么淡了？"

"淡就淡吧。"旁边一个声音接了话，"听说熬汤的料，早就跟不上了。地府这阵子乱得很，哪里还顾得上这汤的滋味。"

"啧，那忘不干净可咋整……"

"嘘。"

……

终于，轮到了老周头。

老妇人缓缓抬起头，那双浑浊得几乎没有眼白的老眼，看了他一眼。

干枯的手腕微微发抖，一勺浑浊的汤水，舀进了老周头手里的粗陶碗里。

“喝了它。”

老妇人的声音，比那位引路的阴差还要沙哑破败，仿佛砂纸在摩擦：“过了桥，前尘往事，一笔勾销。干干净净去十殿。”

老周头捧着那只粗陶碗，怔怔地站在锅前。

碗里的汤水有些浑浊，微微荡漾着，倒映出他布满风霜的老脸。

“婆婆。”

老周头忽然开口了，声音有些发颤，“我要是……喝了这个，是不是就什么都不记得了？”

“是。”老妇人没有抬头。

“那我儿子……”

“也不记得了。”

老周头低下头，死死地盯着碗里那张模模糊糊的倒影。

夜市街上的灯火，后厨里那终年不散的白汽，弓着腰在灶台前哭的儿子。还有那窗玻璃上，那个穿着皱巴巴睡衣，用力地朝他挥手的小孙女。

“爷爷再见……！”

小孙女那稚嫩的声音，仿佛还在耳边回荡。

……

许久。

老周头抬起头，布满沟壑的老脸上，忽然释然地笑了。

“忘了好……忘了好啊，就不用再惦记了。”

他抹了一把眼睛，端起那只粗陶碗，仰起头，“咕咚咕咚”地将那一碗有些浑浊汤水，一饮而尽。

“婆婆。”

老头子把空碗递了回去。

人活一辈子，吃了那么多的苦，受了那么多的累。到头来，那所有的分量，也就是这么一碗汤的重量。

……