冷志军看着儿子，看着孙子，看着窗外那片天，那片蓝得透亮的天，心里头像有什么东西放下了，轻了，松了，像一块大石头从胸口搬开了，像一扇门打开了，像一条路走到了尽头，看到了那片他想了一辈子、盼了一辈子、等了一辈子的风景。
山还是那座山，高高低低的，起起伏伏的，像一条巨龙横卧在大地上，脊背上长满了树，密密麻麻的，一年四季都是绿的，冬天也是绿的，松树柏树不会黄，不会落叶，倔强得很。海还是那片海，蓝汪汪的，一眼望不到边，风来了起浪，风走了平静，涨潮的时候把沙滩淹了，退潮的时候又把沙滩露出来，反反复复的，从不停歇。
山里的规矩没变，海里的规矩也没变。够吃够用就行，别贪。那些跟着冷志军学过赶山、学过赶海的人，一个个都传了下去，传给自己的儿子，传给自己的孙子，传给那些愿意学、愿意守、愿意把根扎在这片土地上的人。
铁蛋的儿子建军，已经长成了大小伙子，在参场帮林大壮种参，学了一身好手艺，种的参又大又壮，根须茂盛，卖相好，价格高，一年能挣好几万。他也学会了赶海，学会了捞海参、捞海螺、捞各种海货，学会了看潮水、看风向、看天气，学会了跟大海打交道。铁蛋说我这一身本事是你姨父教的，现在我把这些本事传给你，你得好好学，不能给你姨父丢脸。建军说爸你放心，我一定好好学，比你还强。
周大勇的儿子志强，考上了省城的大学，学的也是农学，跟冷小军一个专业。周大勇送他去上学的时候，在校门口站了很久，看着儿子的背影消失在教学楼里，想起了当年冷志军送他上学的情景，想起了那些年跟着冷志军学赶山、学赶海的日子，想起了那些风里来雨里去的、吃了不少苦可从不觉得苦的岁月。他站在校门口，点了一根烟，抽了几口，掐灭了，转身走了，眼眶红了，可没让眼泪掉下来。
胡秀兰的儿子，取名叫张林生，林是山林，生是生活，在山林里生活。这孩子从小胆子就大，三岁敢摸蛇，五岁敢抓兔子，七岁就敢跟着张建国进山了，一进山就兴奋，像条狗似的到处跑，到处嗅，到处看，啥都好奇，啥都想摸，啥都想试试。张建国说这孩子随他姨父，天生就是赶山的料，把他交给冷志军带，比啥都强。
冷志军听了，笑了，笑着笑着咳嗽了起来，咳了好一会儿，脸都咳红了，胡安娜给他倒了杯水，他喝了两口，压下去了。他看着窗外，看着那片天，那片地，那片山，那片海，看着那些他熟悉了一辈子的东西，心里头像有一首歌在轻轻地唱，不知道是什么歌，没有词，没有调，可好听，好听得很，听了心里头就踏实，就安宁，就觉得这辈子没白活。
他知道自己时日不多了，可能还有几年，可能还有几个月，可能还有几天，不知道，也不想去知道。他只知道，剩下的每一天都得好好过，认认真真地过，不浪费，不虚度，不后悔。炕要烧热，饭吃好，觉睡足，跟胡安娜说说话，跟小孙子玩一会儿，看看天，看看地，想想那些年的事，想想那些人，那些事，那些已经过去了、再也回不来的日子。
他有时候会想起冷潜，想起他跟在自己身后进山的样子，想起他教自己认山货、认草药、看风向、听鸟叫的样子，想起他第一次带着自己打到了野猪，想起他满脸是血却笑得像个孩子的样子。那些画面像照片一样定格在他的脑子里，清清楚楚的，连最细小的细节都记得，记得他爹那时候穿的是啥衣裳，记得他爹那时候说的是啥话，记得他爹那时候脸上的表情，记得风吹过林子时那股子松脂的香味儿，记得那天的阳光、那天的云、那天的一切。
他有时候会想起阿力克、呼延铁柱、巴特尔，想起他们一起赶山的日子，想起那些年他们在山里跑、在雪地里滚、在篝火边喝酒唱歌的日子。阿力克前年走的，走得很突然，心肌梗死，送到医院已经不行了。呼延铁柱去年走的，老了，走不动了，在床上躺了大半年，最后在一个早晨安静地走了。巴特尔还在，也老了，走不动了，成天坐在院子里晒太阳，有时候胡安娜去看他，给他带些吃的喝的，他就拉着胡安娜的手说个不停，说的全是那些年赶山的事，翻来覆去的，说了一遍又一遍，好像怕忘了，又好像怕别人忘了。
铁蛋和周大勇常来看他，一个月来好几回，带着吃的喝的，坐着跟他说说话，抽根烟，喝杯茶，坐一会儿就走了，不敢多待，怕累着他。他们每次来，他都高兴，拉着他们的手，问长问短的，问参场的参长得咋样，问海边的鱼多不多，问度假村的生意好不好，问东问西的，问个不停，好像要把所有的事都问一遍才放心。
胡大志也常来，骑着他那辆摩托车，摩托车也老了，旧了，漆掉了好几块，排气管也锈了，声音没以前好听了，突突突的，像咳嗽似的，可还能骑，还能跑，还能从县城跑到屯子里来。他的海鲜酒楼生意还是那么好，开了好几家分店，在省城也开了一家，规模更大了，名气更响了，可他还是没有忘本，没有忘了这个屯子，没有忘了他姐夫，没有忘了那些在他最困难的时候拉了他一把的人。
“姐夫，你放心，海鲜酒楼我会好好经营下去的，这是你的心血，也是我的心血，不能断，不能黄，不能辜负了那些信任咱的客人。”胡大志坐在炕沿上，握着冷志军的手，眼眶红红的，声音有点哽咽，可他还是笑了，笑得很真诚，很温暖。
冷志军点了点头，拍了拍他的手，没说话。他知道，这个大舅哥，他有出息了，懂事了，不会让他失望了，不会让胡安娜失望了，也不会让那些信任他的人失望了。
冬去春来，雪化了，草绿了，花开了，燕子从南方飞回来了，在屋檐下筑了新巢，叽叽喳喳地叫着，忙着衔泥，忙着捉虫，忙着喂养那些刚孵出来的小燕子。老杨树发了新芽，嫩绿嫩绿的，在阳光下亮晶晶的，像一片片透明的翡翠挂在枝头，风吹过来，哗哗的，像在唱歌。
冷志军坐在炕上，看着窗外，看着那些新绿，看着那些燕子，看着那些阳光，看着那些他熟悉了一辈子的东西，心里头像有什么东西在苏醒，在萌动，在生长，像春天的种子在泥土里发芽，顶开泥土，伸出嫩芽，迎着阳光，往上长，一直往上长，长成大树，长成森林，长成那些他再也爬不动了但永远在心里的山。
冷念山骑在大毛的崽子背上——大毛二毛虽然不在了，可它们的崽子还在，是一头小鹿，跟大毛小时候一模一样，毛色黄黄的，眼睛大大的，四条腿细细长长的，跑起来像一阵风，嗖的一下就不见了。这头小鹿是胡安娜从小养大的，对人也亲，谁摸都行，谁喂都吃，不认生，不挑食，好养活。
冷小军走在前面，手里攥着那根鹿角，角上系着红布条，红布条是新换的，红彤彤的，在山风中飘着，像一团火，又像一面旗。他穿着胡安娜给他做的那件藏蓝色棉袄，已经旧了，领口袖口磨毛了，可他舍不得换，说这是妈做的，穿着暖和，穿着舒服，换啥换。
爷俩一前一后地进了山，走的不快，可很稳当，一步一步的，踩在雪地上，咯吱咯吱响，留下一串深深浅浅的脚印，弯弯曲曲的，一直延伸到林子的深处。山里的雪还没化完，背阴的地方还有厚厚的积雪，踩上去没到脚脖子，凉飕飕的，可他们不在乎，走得很有劲，很带劲，好像要把那些年丢在山里的日子全找回来。
冷志军坐在炕上，从窗户里看着他们，看着冷小军牵着那头小鹿，看着冷念山骑在鹿背上，看着那根红布条在风中飘动，看着那团火一样的颜色在山林间跳跃。他笑了，笑得很轻，很淡，可很好看，像春天的第一缕阳光，虽然淡，可暖得很，能融化一冬的冰雪。
一代一代，都是这么过来的。山还是那座山，海还是那片海。人换了，规矩没换。够吃够用就行，别贪。这是老祖宗传下来的，得传下去，传了一辈又一辈，传了一代又一代，从冷潜传到冷志军，从冷志军传到冷小军，从冷小军传到冷念山，从冷念山还会往下传，传到那些还没出生的人手里。
他们也许会在城里工作，会在城里生活，会说一口流利的普通话，会穿时髦的衣裳，会用最新的手机和电脑，会过着跟祖辈完全不同的日子。可他们的根还在这里，在这座山里，在这片海里，在这片生他们养他们的土地上，在他们血管里流淌着的、祖祖辈辈传下来的、怎么也洗不掉抹不去的那股子血性里，那股子倔强劲儿里，那股子认准了就不回头、咬定了就不松口的硬骨头精神里。
冷志军靠在被垛上，看着窗外，看着那片蓝得透亮的天，看着那棵发了新芽的老杨树，看着那个骑在鹿背上越走越远的小小身影，看着那根红布条在风中飘着，像一团火，又像一面旗，在那片苍茫的、辽阔的、一眼望不到边的山林里，燃烧着，飘动着，跳跃着，像是永远不会熄灭。
他缓缓地闭上了眼睛，嘴角挂着一丝淡淡的笑。
窗外，风轻轻地吹着，带着松脂的香味儿，从老林子深处飘来，飘过山岗，飘过田野，飘过屯子，飘过院墙，飘进他的耳朵里，飘进他的心里，飘进那些他再也醒不过来的梦里。
山里的雪，一点一点地化了；海里的冰，一层一层地融了；春天，终于来了。