朔风如刀，卷着冻硬的雪粒，在破败草亭的枯骨间发出凄厉尖啸。亭内，他盘膝独坐，一身墨色蟒袍上的金线纹路早已被血污与尘泥玷污，多处撕裂，露出底下皮肉翻卷的伤口，凝着黑紫的血块。那柄曾寒光凛然的绣春刀，此刻斜倚亭柱，刃口崩卷，蒙尘如废铁，竟映不出半分天光。他缓缓除下乌纱斗笠，置于身前冰冷泥地上，一声长叹，混着血腥气与无尽倦意：“到头来，还是什么都没能守住。”“那么…”声音清冷，却似蕴着奇异的安定之力，