1990年7月1日。

夜晚。

英国，霍格莫德。

肖恩·菲利普斯心情糟糕，漫无目的地徘徊在霍格莫德的大街上。

尽管是七月，但英国那令人沮丧的天气似乎忘却了夏季的意义，冷得让人不禁怀疑这究竟是不是夏天。

刺骨的风让街道显得更加空旷和萧瑟。

肖恩下意识地紧了紧衣领，将手插进已经微微发凉的长袍里，当手指不小心触碰到口袋里的牛皮本时，他的心情瞬间沉到了谷底。

是的，今天是肖恩以记者这个新身份在《预言家日报》上班的第一天。

然而，第一天的工作并不如预想中那般顺利。

不知道是哪里得罪了对方，报社里资深记者丽塔·斯基特对于他的工作百般刁难——那张刻薄的嘴脸就像是专门为了嘲讽他而存在。

回忆着那些令人烦躁的片段，肖恩不知不觉地走到了街口的转角。

这里比刚才的街道更加荒凉，风的呼啸声变得尖利，就像是丽塔下午那咄咄逼人的语气一般。

一间酒吧的轮廓隐约显现出来——门外挂着一块破旧的木制招牌，歪歪扭扭地悬在生锈的支架上。

招牌上绘着一个被砍下的野猪头，鲜红的血迹透过包裹着它的白布渗了出来，风吹动招牌，发出吱吱嘎嘎的刺耳声。

肖恩驻足，仰头看着那招牌，犹豫片刻。

进去吗？

进去喝一杯吧。

这个念头刚刚冒出，他便发现自己已经站在酒吧的内部。

眼前的景象让肖恩有些怔然。

这里与霍格莫德那家热闹温馨的“三把扫帚”酒吧截然不同。

酒吧只有一间狭小的屋子，昏暗的环境中弥漫着浓烈的羊膻味，令人作呕。

几扇凸窗上布满了厚厚的污垢，几乎完全隔绝了外界的光线，只有几根蜡烛头勉强提供着微弱的光亮，粗糙的木桌凹凸不平，满是划痕和油污，散发出一种陈旧而压抑的气息。

嘈杂的声音在这阴暗的空间里回荡，十几个人影聚集在各处，他们的脸被兜帽遮得严严实实，愈发神秘。

粗听之下，这些人正在低声谈论什么，有的则在打牌。

令人意外的是，他们的口音五花八门——从北方曼彻斯特的浑厚腔调，到南方普利茅斯的柔和语调，不一而足。

尽管这些声音截然不同，似乎又奇妙地交织在一起。

肖恩一时间弄不明白，这群人到底是如何交流的，但他们确实做到了。

他犹豫着，没有贸然打扰，找了个最靠边的座位坐下，点了一杯黄油啤酒——酒单上唯一一种他听说过的酒。

那个看上去脾气暴躁的老头儿瞟了他一眼，将酒杯砰地一声放在桌上，然后头也不回地走开了。

说实话，肖恩有些后悔了。

这里的黄油啤酒就像是某个人头发一般油腻，不知如何下口。

下一秒，一道声音引起了他的注意——

“我很荣幸给大家介绍，我们这次的朋友。”

“你们中的很多人一定还记得他，在我们上一次会议的演讲。”

“所以让我们欢迎莫里斯先生。”

“伯恩·莫里斯。”

没有人理会，也没有注意。

肖恩注意到，大多数的巫师手中的酒杯有一搭没一搭的晃着，直到听到“莫里斯先生”这个名字时，才有零星几个人抬起头，但又很快便低下，继续打着牌，喝着酒。

在这种奇怪的氛围中，一个身材瘦高、面色苍白的男人掀开了兜帽，缓缓起身，走到了吧台前。

他穿着一件深灰色洗的有点发白的长袍，领口微微敞开。

看起来有些......潦倒。

男人站定后，直勾勾地看着挂在墙上的猪头好一会儿，才缓缓开口。

“当我还是个小孩子时，我曾在《诗翁彼豆故事集》上看到过这样一个故事......”

“大声点。”身后的主持人小声提醒道。

男人听到了，默默提高了自己的音量：“在一个遥远的地方，那里有一座被施了魔法的花园，里面有一个能给人带来永远好运的喷泉。”

“每年一次，它都会对一个足够不幸的人开放。”

“所以每年都有无数来自各个王国，各个地方的人来寻找这座喷泉。”

“这本来就是一个笑话。”