剩下的路，一个一个，去跟他们磕头。

光里的姑娘笑了。光淡了下去。

这才是我哥。

她的最后一缕光，散进穹顶之前，落下一句话：

哥，下辈子，换我当哥。

我背你。

教主跪在井边，双手捧着那把裂开的、空了的锁，对着那点消散的光，端端正正地，磕了三个头。

门，塌了。

不是垮下来，是了。桩烧了，井裂了，几万条金线断了大半——那扇立了几万年、收了几千个世界的门，像一棵被烧断了根的老树，从最深的地方，开始一寸一寸地失去的资格。

门后的世界开始剥落。

白色的花海枯萎了，一寸一寸地变成灰。金色的河断流了，河底那些闭眼的脸，在灰里一张一张地消散——消散之前，那些眼睛，都睁开了，都看了这个世界最后一眼，都，笑了。

万城里，千万盏灯，一盏一盏地灭了。长街上的人停下了脚步，那些刻上去的笑容，一点一点地松动，一点一点地变成人该有的样子。他们茫然地看看天，看看彼此，然后，像做完了一个太长太长的梦，一个一个地，散成了光。

教主走进城里，站在长街中央，对着满城消散的光，长揖到地。

对不住。

他说了一遍，又一遍，又一万遍。

井里，火快烧到头了。

景页坐在井底，背靠着井壁。金色的纹路已经爬满了他的全身，又在火里一寸一寸地变暗——锁在烧，坐标在烧，他和这把锁，一起在烧。

白炼躺在他旁边。

火已经把白炼烧得只剩一副骨架，和骨架上还没烧尽的一点金色。可他还有一口气。他们这种人，最后一口气，总是很长。

景页。白炼的声音，轻得像灰，我冷。

火这么大，你冷？

邪门吧。白炼笑了，烧成这样，我冷。

景页伸出手，握住了他那只只剩骨头的手。

这样呢？

好点了。

两个人躺在井底的火里，看着穹顶的光经一根一根地暗下去，看着满天的光点往上升，像看着一场倒着下的雪。

景页。白炼又说，你说，人死了，去哪儿？

不知道。景页说，查了一辈子案子，就这件案子，没查明白。

那你猜。

景页想了想。

我猜，他说，人死了，就回人堆里去了。

回长安城的西市里，回洛阳的花市上，回面摊子、酒楼、庙会、大年夜的灯底下。回到人来人往里，变成谁呢——变成邻居家新下的崽，变成货郎担子上的拨浪鼓，变成一句没说完的笑话。

反正，回人堆里。

那儿暖和。

白炼安静地听着。

过了很久，他说，那我先去占个座。

面摊子。

多放醋的那个。

他的声音，轻了下去。

景页，我先去了。

你不许磨蹭太久。

我脾气不好。

等急了，我掀你的摊子。

景页握着那只手，感觉到它在自己掌心里，一点一点地，松了，轻了，凉了，最后，化成了一小把金色的灰，从他的指缝里，漏进井底的火里。

知道了。景页对着那捧灰，轻声说。

我收拾完这儿，就来。

火，烧到了最后。